Aristides Cajar Páez
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Mejor hablemos de cosas más agradables.
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El jardín de las cenizas
Con la presentación la semana pasada de la novela El jardín de las cenizas, la escritora panameña-nicaragüense, Gloria Guardia, completó su ciclo
histórico 'Maramargo' una exahustiva revisión de la historia de Panamá y Centroamérica, a la luz de la tensa y desigual relación con Estados Unidos, las luchas nacionalistas, la disección de una sociedad hipócrita y cortoplacista, sus conspiraciones y secretos pero también su heroísmo y sus ideales. El tema del Canal, los militares, la invasión, gravitan en torno a toda la serie. Guardia es una investigadora minuciosa, y ha tardado años en recopilar la información histórica de la que se sirvió para conformar este y los otros volúmenes de la serie. Como académica, tiene disciplina y rigor, además de una disposición hacia el perfeccionismo que hace que su obra sea muy sólida aunque a veces, pudiera parecer un poco falta de calidez y difícil de abordar para un público no cultivado o informado.
-ACP-
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Leonora
La muerte de la pintora y narradora surrealista británico.mexicana, Leonora Carrington el pasado 25 de mayo, a los 94 años y la coincidente aparición del libro-homenaje 'Leonora', de la escritora Elena Poniatowska parecen de aquellos acontecimientos agridulces que el azar o el destino permiten que sucedan. Poniatowska, amiga de Carrington, había publicado apenas unos meses atrás la biografía novelada de esta. No sospechaba que fuera a ser una suerte de testamento, que es en lo que finalmente se convirtió. 'La novia del viento', como la llamaba Max Ernst, uno de sus amores, fue una de las pocas mujeres que suscribió al movimiento surrealista, de Dalí, Joan Miró o André Bretón, y que evocaba en sus cuadros sus propias transgresiones de la realidad y sus creencias en lo esotérico, que anduvo por la Europa de la Segunda Guerra Mundial, huyendo y combatiendo al fascismo, y que encontró refugio final en el mágico México de Rivera y Frida, a quienes conoció. El tono infantil y a la vez transgresor de sus textos resulta muy interesante, a veces alucinado y potencia y explica más sus misteriosos, visionarios, grotescos y a veces graciosos cuadros geniales.He aquí un texto de ella. (y los cuadros también son de ella)
El enamorado
Paseando al anochecer por una callejuela, hurté un melón. El frutero, que estaba escondido detrás de sus frutas, me atrapó por el brazo: “Señorita, me dijo, hace cuarenta años que espero una ocasión como ésta. Cuarenta años que me la paso escondido detrás de esta pila de naranjas con la esperanza de que alguien me arrebate una fruta. Y le digo por qué: necesito hablar, necesito contar mi historia. Si usted no me escucha, la entregaré a la policía.”
“Le escucho”, dije yo.
Me tomó del brazo y me llevó al interior de su tienda entre frutas y legumbres. Pasamos por una puerta, al fondo, y llegamos a un cuarto. Había allí un lecho en el que hacía una mujer inmóvil y probablemente muerta. Me pareció que debía estar allí desde hacía mucho tiempo pues el lecho estaba todo cubierto de hierbas crecidas. “Lo riego todos lo días”, dijo el frutero con aire pensativo.
“En cuarenta años nunca he llegado a saber si estaba muerta o no. Nunca se ha movido, ni hablado, ni comido durante ese lapso; pero lo curioso es que sigue estando caliente. Si usted no me cree, mire”. Y entonces levantó un ángulo de la cobija, lo que me permitió ver muchos huevos y algunos polluelos recién nacidos. “Usted ve, es el modo que utilizo para incubar los huevos (también vendo huevos frescos)”.
Nos sentamos a cada lado del lecho y el frutero comenzó a hablar: “La quiero tanto, créame. La he querido siempre. Era tan dulce. Tenía unos piececitos ágiles y b![]()
lancos. ¿Quiere usted verlos?” “No”, dije yo.
lancos. ¿Quiere usted verlos?” “No”, dije yo.
“En fin”, continuó diciendo con un profundo suspiro, “era tan hermosa. Yo tenía cabellos rubios, ella hermosos cabellos negros (ahora, los dos tenemos cabellos blancos). Su padre era un hombre extraordinario. Tenía una gran casa en el campo. Se dedicaba a coleccionar costillas de cordero. Por ese motivo llegamos a conocernos. Yo tengo una especialidad: sé desecar la carne con la mirada. El señor Pushfoot (ése era su nombre) oyó hablar de mí. Me invitó a su casa para desecar sus costillas a fin de que no se pudrieran. Agnes era su hija. Fue un amor a primera vista. Partimos juntos en barco por el Sena. Yo remaba. Agnes me hablaba así: “Te quiero tanto que vivo sólo para ti”. Y yo le decía lo mismo. Creo que es mi amor lo que la mantiene cálida; quizás está muerta, pero el calor persiste”. – “El año próximo”, prosiguió con la mirada perdida, “sembraré algunos tomates; no me asombraría que se desarrollaran bien allí dentro.” – “Caía la noche y no se me ocurría dónde pasar nuestra primera noche de bodas; Agnes se había vuelto pálida, muy pálida por la fatiga. Finalmente, apenas salimos de París, vi una cantina que daba sobre la orilla. Aseguré el barco y penetramos por la galería negra y siniestra. Había allí dos lobos y un zorro que se paseaban a nuestro alrededor. No había nadie más”.
“Llamé, llamé a la puerta que encerraba un terrible silencio. “Agnes está muy fatigada, Agnes está muy fatigada”, gritaba yo lo más fuerte que podía. Finalmente una vieja cabeza se asomó por la ventana y dijo: “No sé nada. Aquí el patrón es el zorro. Déjeme dormir: usted me fastidia.” Agnes se puso a llorar. No quedaba otro remedio: tenía que dirigirme al zorro. “¿Tiene usted camas?” le pregunté varias veces. No respondió nada: no sabía hablar. Y de nuevo la cabeza, más vieja que antes, que desciende suavemente desde la ventana, atada a un cordoncito: “Diríjase a los lobos; yo no soy el patrón aquí. Déjeme dormir, por favor”. Acabé por comprender que esa cabeza estaba loca y que no tenía sentido continuar. Agnes seguía llorando. Di varias vueltas alrededor de la casa y al fin pude abrir una ventana por la que entramos. Nos encontramos entonces en una cocina alta; sobre un gran horno enrojecido por el fuego había unas legumbres que se cocían solas y saltaban por sí mismas en el agua hirviendo; ese juego las divertía mucho. Comimos bien y después nos acostamos sobre el piso. Yo tenía a Agnes en mis brazos. No pudimos dormir ni un minuto. Esa terrible cocina contenía toda clase de cosas. Una enorme cantidad de ratas se había asomado al borde exterior de sus agujeros, y cantaban con vocecitas aflautadas y desagradables. Había olores inmundos que se inflaban y desinflaban uno tras otro, y corrientes de aire. Creo que fueron las corrientes de aire las que acabaron con mi pobre Agnes. Ya nunca más se recobró. Desde ese día habló cada vez menos”.
Y el frutero estaba tan cegado por las lágrimas que no tuve dificultad en escaparme con mi melón.
Tomado de “Antología de la poesía surrealista”. Aldo Pellegrini (Editorial Argonauta), Barcelona-Buenos Aires, 1981
Traducción de Aldo Pellegrini del libro de Leonora Carrington “La Dame Ovale” (1939, París)
